Burbujea en verano.

'Sonrisa de ojos cansados, bostezos de oso hormiguero.'

A veces me da por pensar que las cosas estas que aparecen cuando mis dedos deciden ramificarse son parte de esta estación, otras, sin embargo, pienso que brotan porque en otra vida fui un monje copista y me he quedado con geniales ideas de las personas más magníficas de siglos pasados, pero no sé interpretarlas y expulso estas fruslerías sin sentido alguno. No soy capaz de entender qué me impulsa a escribir, qué necesidad tienen estas malditas extremidades de contar algo sin contar nada, qué sentido tiene que no sepa darle sentido a todo lo que me gustaría sentir contigo y que, por otra parte, me enmudece por miedo a que salgas corriendo sin decir si quiera 'hasta luego, chica de letras, nos veremos en otra vida.'